Mi abuelo se quitaba prenda tras prenda hasta quedar desnudo. Se miraba
el cuerpo enfermo, flaco y sin embargo erguido. El espejo del cuarto de baño
había ido oscureciéndose con él a lo largo de los años: ahora le quedaba una
insegura pátina salpicada de puntos, y una bombilla de cuarenta vatios encima.
Mi abuelo dobló con cuidado su ropa. La dejó encima de la tapa del retrete. Se
detuvo un momento con las pantuflas de lana colgando de dos dedos, y decidió
sacarlas al pasillo. Entonces trabó por dentro la puerta. No hacía frío.
Desnudo se sintió mucho más cómodo. Después le dio vergüenza y abrió los
grifos. Los azulejos empezaron a empañarse. Mi abuelo introdujo una mano en el
agua y la removió. Reguló varias veces la temperatura. Se sentó en el borde de
la bañera a esperar. Los chorros dejaron de agitar la superficie. El agua pasó
de turbia a transparente. Con lentitud, mi abuelo metió un pie y después el
otro, buscó un contacto tibio con las nalgas. Quedó sentado en el agua con las
rodillas flexionadas y los brazos rodeándole las piernas. Suspiró. Acudían a su
memoria episodios remotos: un niño en pantalones cortos sobre una bicicleta,
repartiendo el pan; una señora obesa, postrada en un camastro, dándole instrucciones
y exigiendo el desayuno; un señor alto y rubio, vagamente extranjero,
acariciándole la cabeza en un muelle del puerto; un gigantesco buque rojo y
blanco y negro alejándose de su vista; el campo verde, abierto, una casa sin
chimenea; la pequeña biblioteca que un muchacho erguido consultaba de noche,
entre los gritos de la señora obesa; un funeral desierto, un ataúd enorme; una
casa distinta, con más luz, una hermosa joven sonriéndole; un niño en
pantalones cortos, sobre una bicicleta, que jamás necesitaría repartir el pan
al amanecer; otra niña estudiando en la
cocina; una fábrica, decenas de sombras sin nombre y unos pocos rostros
amables; un muchacho y una muchacha, sin bicicletas ya, sin cuadernos; una boda;
otra boda; una casa vacía, menos luz; una voz compañera, tranquilizadora; los
paseos idénticos de idénticas mañanas; una paz agridulce; el consultorio de una
clínica; un médico diciendo disparates; una anciana saliendo a hacer la compra;
un sobre rectangular escrito a mano, en tinta azul, sobre la mesa de la sala;
un anciano desnudo, hecho un ovillo, rodeado de agua quieta. Nada se oía, salvo
el leve goteo de uno de los grifos. Gota a gota contó hasta diez, hasta veinte,
treinta, contó cincuenta, llegó a cien gotas. Deshizo el nudo de los brazos y,
tomándose la cabeza, se reclinó hacia atrás hasta tocar con la espalda el
mármol del fondo. Bajo el agua, entre reflejos turbios, mi abuelo apretó bien
los labios para que no se le escapase el aire y se obligó a permanecer inmóvil. Pero entonces sucedió al imprevisto,
algo que he imaginado: súbitamente, mi abuelo se incorporó con energía y empezó
a jadear. Tenía la cara descompuesta, los ojos inflamados y el cabello hecho
una medusa, pero aún respiraba. A su mente, esta vez, no acudió ninguna imagen.
Estaba a solas con el agua, con los grifos, con los azulejos, con la bañera,
con el vapor el espejo, con su cuerpo desnudo. Sé que en ese momento, jadeante
y solo, mi abuelo debió de esbozar una media sonrisa obtener un último
bienestar. Entonces sí, apretó de nuevo los labios y los párpados, se reclinó
de espaldas hasta sentir el mármol y mi abuelo dejó de ser mi abuelo.
En la Web Oficial del escritor Andrés Neuman
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